lördag 28 maj 2011

Var jag sitter och var jag står - i politiska frågor. Del 1


En svart och en brun i allt det vita - nej, det passar inte in. Använd hjärnan, gott folk!

Jag är alltså för invandring och integration, en snygg latte-befolkning där ingen sticker ut är min melodi. Själv har jag bäddat män och kvinnor från var kontinent. Ingen mer minnesvärd än den andra - förutom en liten gul japansk
herre som var så bra med munnen. Klart "egen"!

onsdag 16 februari 2011

Min dag, en vinterdag, ännu en dag. Min dag.

Det råder dunderkyla i Bro socken. I morse fick jag hacka loss bakbenen på Fader Forah, som stampade tre gånger i marken, blinkade charmigt med ena ögat och försvann. Kvar stod jag som förstummad.

Hos kossorna fick jag hacka fram ljuvren åt kalvarna och egen girig tunga. Det är en smak från barndomen jag än i dag uppskattar, så gubbe jag är.

Kissekatterna satt ihop, två och två. De fick jag också hacka isär. Slant då och då, men ingen förolyckning.

Ponnyn Trofast fick en ishacka mellan ögonen "for good measure" som de säger, men jag visste vad jag gjorde. Bröt inte skinnet.

lördag 5 februari 2011

Pausfågel VIII


Finns det något vackrare än en flock fåglar som lyfter? Sextio tranor på väg till Afrikas värme, ty de klarar inte vårt älskade Svedalas vintertäcke. En glimt i deras svarta ögon som önskar värme, grönska och mörkare människor än vi svenskar. Deras muskler och vingar är ännu starka, men de vet att resan är lång och att många av dem kommer gå under innan de når Afrikas kust. Deras trängtan är dock så stor att de i unison lyfter, graciöst likt balettdansöser i sådana där tajta vita klänningar. Deras fjädrar fläckas röda av blodet från kamraterna som blir nedpangade av kulorna från min bössa. Men ett fåtal kommer fram: till Afrikas undersköna kust!

fredag 4 februari 2011

Pausfågel VII


Nu ska jag berätta en sorglig och sårig berättelse om mig själv och en liten fågel jag hörde sjunga i godsets trädgård. Jag frågade fader Forah, kaninkungen om han visste hur man kunde få tag på fågeln, men han visste inte, men han trodde att ponnyn Trofast kanske visste. Det gjorde han och han berättade var man kunde finna den. Som tack fick han sitta och titta på när jag åt frukost.

Så kom fågeln och den var mindre och fulare än jag hade trott, men uj som den kunde sjunga. Han fick flytta in och varje dag sjöng han för mig, men tvi vale vad ful han var. Dessutom kändes det konstigt att ha en mansfågel som sjung för mig. Hm, nä inget för mig. Till slut stod jag inte ut, utan byggde en liten robotfågel som var så gullig att jag var nära att storkna. Den kunde också sjunga nåt så inåt helvete och var vackrare och av kvinnligt "kön". Jag är inte världens bästa uppfinnare så tyvärr pajade fågeln och jag kunde bara spela den en gång om året!!! Vilket skämt. Efter fem år började jag må dåligt - trodde att jag skulle dö. Då hjälpte inte den där lilla roboten, utan i stället kom originalet, den lilla fula mansfågeln, och sjöng så vackert så jag fick livet tillbaka i kroppen, snoppen och knoppen! "Tack lille vän" skrek jag, "kom och gå som du vill från och med nu!!!"

Jenny Lind, jag älskade dej!!!

onsdag 2 februari 2011

Pausfågel VI

Skrin utan gångjärn, nyckel eller lock
Gyllene skatt rymmer den dock

Just det, ägget! Ur ett ägg kan vad som helst komma - fågel, fisk, eller mittemellan. Det finns inget sätt att förutse, men ibland har man tur. Väldigt ofta föds dock gul gegga. En gång föddes en liten, liten människa ur ett ägg här på gårn. Jag placerade honom i skogen och ser honom ibland ramla runt häromkring. En otäck krabat med rött hår, sorgsna grå ögon och runda kinder. Han har alldeles förvildats och bör skjutas av.

tisdag 1 februari 2011

Pausfågel V


Godsägarn här. Ja, han med "druvan". Det har varit "mycket" "snack" i "pressen" om att jag skulle "mobba" Nicklas "Den Moderna Mannen" Strömstedt. Vi kan "säga" så här: dagens "pausfågel" "är" en kyckling, som i "chicken", som i "chicken race". Som i, "två kan spela detta spel", Nicklas. Om du kan "prata ut" i "pressen", så kan även "jag" göra "det". Jag, godsägarn Bro. Han med "druvan".

måndag 31 januari 2011

Pausfågel IV

Niclas Strömstedt påstod på nittiotalet att han, med flicksällskap, "körde på en fågel och begravde den". Bilden av den så kallade moderna mannen har väl aldrig varit tydligare?!

Niclas, man begraver inte en fågel någonstans annat än i gravt sönderdelad form, via strupen, ned i magsäckens saltsyra. Portionerad av magmunnen ut i tolvfingertarmen tar sig sedan fågeln, där galla väntar som fortsätter digestionen tillsammans med ytterligare hjälp från gallsyra, enzymer samt bilirubin. Det finns inte mycket kvar av det lilla livet när hon når tjocktarmen, där vattnet pressas ut. Slutligen stöts det sista av fågeln ut ur analöppningen, tillsammans med tjocktarmsbakterier, ospjälkade fibrer och allehanda döda celler. OK, begrav möjligtvis resterna under löv om du känner dig tvungen.

Närke, hör av dig om jag missuppfattat något kring min kropp!

söndag 30 januari 2011

Pausfågel III

Kungsfågeln är den minsta fågeln i världen, men ändå har den ett så ståtligt namn. Så här gick det till när den lilla tättingen fick det namnet (kungsfågeln).

I fåglarnas rike var alla lika. Gamen lät bli sparven, den väldiga albatrossen behandlade gröngölingen med respekt. Undantaget var möjligtvis strutsen, han var lite utanför. Ingen gillade honom. Hursomhelst, allt förändrades den dag som måsen sade:

"Men varför ska jag behöva dela toalett med kråkan, jag som kan äta laxar som jag fångat med mina väldiga klor? Kråkan kan ju inte fånga fisk. Jag borde vara kungen häromkring!"

De andra fåglarna samlades och det blev ett väldigt ståhej kring måsens ord.
"Om du ska få en egen toalett, så borde väl jag också få det!" sade gamen. "Jag med mitt vackra rosa huvud och hängande skinn!"
"Se här, jag då!" sade skatan. "Se på alla jag skinande ting jag samlat. Jag borde vara kung, som är så rik!"

De kraxade och bråkade, flaxade och tråkade, men till slut kom de fram till att den fågel som skulle få bli kung i fåglariket och få en egen toalett skulle bli den fågel som kunde flyga allra högst. För det är vad som är speciellt med fåglarna, de kan flyga.

I ett tjut lyfte de i unison, alla världens fåglar. Ja, utom strutsen som i stället begravde huvudet i sanden för att dölja sina tårar. Efter bara några hundra meter upp vände trasten, han tyade inte mer. Han hade en dålig dag. Småfåglarna rasade i rask takt därefter. Albatrossen, som var så fet, pallade inte hur mycket som helst heller. Skatan damp i marken bredvid kråkan, vars högra vinge hade gått i kras. Han flög aldrig igen efter den dagen. En efter en tappade de kraft och ork och till slut var det bara örnen kvar.

"Hå hå hå" skrockade han. "Pallar ni inte mer? Det betyder att jag blir kung över fåglariket!"

Sanningen var den att örnen var väldigt trött, så han såg fram emot att komma ned till marken och dricka ett glas vatten. Ta det lugnt ett par timmar. Långsamt vände han om och började dala nedåt. Då fick han höra en pipig röst:

"Pallar du inte mer, din fitta?" Det var en liten guldbrun fågel som flög ovanför honom. "Haha, jag har fuskat och suttit i skrevet ditt och väntat tills dess du var som högst och tröttast och nu kom jag fram!"

Den lilla fågeln såg skadeglatt på örnen som försökte flyga, men verkligen inte orkade mer. Han var så trött till kropp och själ. Och väldigt, väldigt ledsen. Utan att kunna styra över sin kropp föll han långsamt ned mot marken med den lilla fågeln ovanför honom. Han hörde den numera välkända pipiga rösten reta honom.

"Haha, jag vann! Jag vann! Från och med nu är det jag som är kung i fåglariket och får därför titeln kungsfågel. Och som bestämt så får jag också en privat toalett!"

Sekunden därefter kände örnen en liten bajsklutt landa på näbben.
"Tack så mycket, herr Toalett!" hörde han från ovan.

Och så fick kungsfågeln sitt namn.

lördag 29 januari 2011

Pausfågel II

"Gulli-gullan ko-ko som en gök"

Jag kände en Gullan en gång på sjutiotalet som lät just ko-ko när hon... ja, om jag säger så här:

Jag skulle kunna göra två olika ordvitsar, antingen en variant på hennes namn (byta ut G mot P) eller så kan jag göra ett verb av substantivet gök.

Två bra vitsar kan vara en för mycket - det bidde ingenting!

Även jag bjöd henne för övrigt att dela en liten men mysig tvårummare tillsammans med mig, men hon tackade för sig och försvann. Minnena har jag dock kvar!

torsdag 27 januari 2011

Pausfågel

Faktaruta:
Den mest värdelösa fågeln i vår platta jordtallriks fauna är korpen.
Den är omkring sextio centimeter lång med ett vingspann om 120 centimeter.
De blir normalt inte äldre än femton år, men jag är säker på att jag har sett till den som bor under sängen min i minst fyrtio.
De älskar skinande saker: silverskedar, inoljade rumpor, glaspärlor. Allt detta STJÄL den och bygger bo av.
Den har fått sitt namn på grund av att den på skorrande skånska (tvi!) säger sitt namn om och om igen, korrp, korrp, korrp!
Oden hade två stycken som han var god vän med, jag har i stället en med två skallar som jag är vän med. Sparar plats.
Skjut av vid tillfälle.

(Julsagan fortsätter i morgon)

onsdag 26 januari 2011

En julsaga i Bro, del VI

tisdag 25 januari 2011

En julsaga i Bro, del V

måndag 24 januari 2011

En julsaga i Bro, del IV



söndag 23 januari 2011

lördag 22 januari 2011

En julsaga i Bro, del II

fredag 21 januari 2011

En julsaga i Bro, del I

torsdag 20 januari 2011

Mer om vänskap

Såhär ser det ut:

Åttabenta vänner: Ja! Spindlarna; Sleipner (i fantasin)!
Sjubenta vänner: Nej...
Sexbenta vänner: Ja! Insekterna!
Fembenta vänner: Nej...
Fyrbenta vänner: Ja! Var ska jag börja? Trofast; kossorna; Fader Forah, kaninkungen; grisarna
Trebenta vänner: Ja! En liten kno som modersuggan åt lite på verkar gilla mig! Det räknas!
Tvåbenta vänner: Nej... De är alla borta nu.
Enbenta vänner: Ja, i fantasin!
Nollbenta vänner: Ja! Ormarna

Så ser det alltså ut...

onsdag 19 januari 2011

En vän

En vän kan man lite på i ur och skur
I moll så ock i dur

Vänner är det bästa jag kan veta
Varför måste jag då jämt efter dem leta?

Var tog ni vägen, vänner såta?
Var tog ni vägen, älskare kåta?

Jag blandar hjärtligt leken fritt
Alla får plats i hjärtat mitt

Men var får jag själv min kroppshydda vila?
Alltid jäkta, alltid ila

Vänskaper mig kära rinner ur sanden
Likt hur vatten rinner ur handen

Ska jag behöva frysa dem till is,
för att få bevara dem till varje pris?

Jag letar efter ett tecken, ett märke,
efter min vän fröken Närke

Hon försvann på sin cykel nånstans,
med Rimbo som sin eviga svans

De är väl tillsammans, två och två
utan en tanke utipå:

Liten Bro Ensam i Världen

Motto betyder inget men rimmar på lotto

Jag har ju kommit på många talesätt. Om en kalv slaktas i skogen och ingen hör, är han då slaktad? (Om man äter upp hela i skogen alltså och ingen saknar honom.) Kommer tid, kommer råd, kommer godsägarn. Men inget som är så älskat och sant som Älska mig mest, när jag förtjänar det minst, för då behöver jag det bäst. Folk är som tokiga i detta talesätt och här kommer historien bakom det:

Har jag nånsin berättat om min tid i armén? Jag var femte fotmarskalk i åttonde truppen i djungelpatrullen. Ja, vi kalla oss så, killarna i Jönköpings utkant. Där vi höll till. Jag hade en jänta i Karlskoga som var förtjust i mig och en gång när jag kom dit på permis så var hon alldeles osminkad och ja, ofixad. När hon såg mitt besvikna ansiktsuttryck så sade hon: Älska mig mest, när jag förtjänar det minst, för då behöver jag det bäst. Jag tyckte det var så fint! Hon hade kuggat på ett prov och var ledsen. Jag älskade henne så gott jag kunde, men det var svårt, jag var så ung och dum. Hon var också lös i magen under perioder, stress.

torsdag 6 januari 2011

Helt apropå

7.5

2.8

4.9

6.2

10.0!

Carmencita, allt är bara du, du, du!

onsdag 5 januari 2011

Gubbens diktanalys, del V

Välkommen tillbaka, mina vänner! Dags för ännu en lektion i diktanalys! Om min glädje verkar påklistrad så beror det på att jag gått upp alldeles för mycket i vikt under julhelgen. Är deprimerad. Nu ska ägna oss åt poesianalys och denna gång har lotten fallit på Ingrid Sjöstrands lilla bagatell till "fräckis", som lyder som följer:

På stigar
går man aldrig
riktigt ensam
Fötterna har sällskap med
alla steg som
stigit
stigen fram

Hur sätter vi igång? Dikten har inga rim. En viss assonans existerar, på/går, men det känns som en tillfällighet. Ingen alitteration heller. Ingrid har varit lat... Däremot upprepas stig/steg/stigit/stigen. Varför? Kan det vara viktigt? Vad är egentligen en stig? Jo, det är just vad Ingrid skriver - någonstans där någon annan tidigare rört sig. Det kan, i diktens värld, vara vad som helst. Poesin är ju omöjlig att förstå sig på. Fullkomligt omöjlig att förstå sig på. Exempel på vad "stig" kan syfta på är de traditionella stigarna i naturen, nya vetenskapliga rön eller... smekningar över kroppen? Bullseye.

Ingrid är gammal - Ingrid minns sina älskare. Ingrid för sin hand längst kroppens hemliga vägar som män och kvinnor tidigare beträtt, stigar där "man aldrig går riktigt ensam". Ingrid har "sällskap med alla steg som stigit stigen fram" - minnet av alla de Ingrid mött i ljuv älskog. Nu ligger Ingrid ensam på ålderns höst. Roar sig en söndagsmorgon på alla de sätt som man kan unna sig en ensam söndagsmorgon. "Att morgna sig" brukar jag kalla det. Med en blinkning. De flesta fattar direkt. Men inte alla.

Ingrid, hon skulle förstå. Ingrid skulle blinka tillbaka. Kanske till och med gnugga pek- och långfinger mot tummen så där som man skämtsamt kan göra. Men det kanske mest är en killgrej att göra. Men en blinkning skulle man få.

lördag 1 januari 2011

Nyår 2011

Fattas bara annat!
Inte ett nytt år utan ett nytt löfte.
Tänk, gubbe!
Tänk noga efter...
Aha, detta lovar jag att försöka få mig i år!

fredag 17 december 2010

Av sällan skådat slag:

- fem myror i en laxask
- fyra svartvitrandiga safarihästar

- tre ackord, en låt

- två grävlingar, en kropp

- en godsägare med käck basker på sne' och en målstake så lång som den var avkvistad

torsdag 4 november 2010

Vad betyder "sexig" för dig?

Den frågan har jag gått runt med bland mina vänner djuren i dag. Så här blev svaren (som kanske överraskar er...) (Mina kommentarer inom parentes):

Mårten Gås: Intelligens.

Trofast: Fräknar på mulen.

Fader Forah, kaninkungen: Majalitens vickande stjärt (Ge dig, Forah!!!)

Kossan Mu: Stora, hårda, mjölkstinna ljuver.

Carmencita: En snyggt sittande oljerock (Varför försaka en enda stilla flirt, hehe?)

Myran på marken: Doften av piss (???)

Grisen där borta: Vackra ögon (Grisars ögon liknar våra, så det är inte så konstigt. Eller ja, de liknar kanske inte så mycket "våra", som "mina".)

Fisken på tallriken: Ett stort bultande hjärta.

Nå, vad betyder sexig för er?

fredag 22 oktober 2010

Det kom ett vykort till godset...



Hon lever! Jäntungen lever än!

onsdag 13 oktober 2010

Gårdens skönhet?


Hoho, Carmencita! Ge denna donna ett par månader att växa till sig, så har du plötsligt fått hård konkurrens om titeln Miss Bro Socken. Ja det är sant! I veckan föddes ett lamm med två stjärtar! På MIN gård! Från en riktigt nedgången gammal tacka dessutom, så för modern väntar Den Stora Vilan så snart hon sinat. Nu har hon äntligen blivit ersatt. Gånger två!

torsdag 7 oktober 2010

Den stygge godsägarns rackartyg

Dröm dig tillbaka till den tid då jag var ung och fri. Gör det, dröm om det lite. Dröm om mig. Bara lite, lite. Tänk på allt jag har kunnat göra under min långa livstid. Fundera över det, ta en funderare. Tänk över hur mycket tid jag har haft i mitt liv, tid möjlig att lägga på gud vet vad. Gud vet vad. Fantisera lite, släpp hämningar, strunta i om fantasin börjar galet och bara blir värre. Det är bara i fantasin. Du kan fantisera ihop precis vad du vill, för där står jag. Ung, fri, viril, utan en pausknapp. En äventyrare, en utforskare, en vilding. Tänk på det, bara lite. Verkligen föreställ dig mig, ute i världen. Vem vet vem eller vad jag mötte? Ta nu femton minuter. Unna dig detta. Dröm om vad jag kunnat röra vid med mina stora labbar och vem som kunnat röra mig. Ge dig själv en lyxpresent- en lång, fantasifull kvart i en värld du inte trodde fanns. Jag var också ung en gång i tiden, vad gjorde jag? vem mötte jag? Det bestämmer du. Det kommer bli smutsigt, det kommer bli rörigt, ibland kommer du inte ens vara säker på vad det är som händer, vem som är vem och vad som är vad, men låt dig själv ryckas med. Här kan ingen döma dig. Du är trygg. Dröm dig tillbaka till den tid då jag var ung och fri. Gör det, dröm om det lite. Dröm om mig. Bara lite, lite.

söndag 26 september 2010

[utan titel]

Jag ser i min högra hand

spår

av ofödda barn jag bestulit världen.

Där,

just där min livslinje bryts,

somnar långsamt miljoner.

Knyter näven

av sorg,

av empati.


Sov nu, mina älsklingar,

m
ina ofödda barn.

Ni prinsar och prinsessor av Bro socken.

torsdag 16 september 2010

En vision i vitt

I natt vaknade jag av ett ljud från gården. Yuck-yuck-yuck, lät det. Jag satte mig käpprätt upp i sängen, genast klarvaken. Det var ett ljud jag tyckte mig känna igen. Jag klev ur sängen, från mitt bröst föll stora bitar getost och stekfläsk från kvällens nattamat. Synd på rara ärter, men jag lät det ligga.

Det var ett oväder ute och natten var elak. Vid de stora panoramafönstren i västra flygeln, där mitt sovrum ligger, stannade jag och ansträngde ögonen för att se ned på gården, men det var alltför mörkt. Så plötsligt lyste himlen upp av den största blixt jag någonsin sett. Ljuset spreds sig ned till gårdsplanen och jag såg henne och mindes genast varför jag känt igen ljudet.

På gårdsplanen stod en påfågel och kråmade sig med fjäderskruden fullt eregerad. Men det som skilde fät från andra av hennes art var att hennes fjädrar gick i nyanser av vit. Hon glittrade. Hennes ögon var dock svarta och när hon vände dem upp mot mitt fönster gick en kall kåre längst min ryggrad. När blixten försvann från himlen såg jag inget mera.

Ett dåligt omen detta. En mardrömsvision iklädd vita fjädrar. Dåliga tider är att vänta för Bro gods, kanske för hela socknen. Dåliga tider.

Därför var jag i morse så tacksam när godset fick en ny besökare. En liten rackare med kloka ögon, snabb i både mun och i sina korta ben. Han ska bli mitt motgift mot det hemska som väntar. Denne lille mansgestalt ska få bo här hos mig, bli en del av mitt följe.

Det är märkligt, vissa saker vet man inte om att man saknat förrän man finner dem. Hur har jag klarat mig utan dvärg?

söndag 5 september 2010

Gubbens diktanalys, del IV

Ja se "gubben", det är jag det. Gamle Bro. Han med "lillprinsen". På dagens lektion ska jag göra ett undantag från den instiftade läroplanen och se på en roman i stället för ett poem. Och inte vilken roman som helst, utan "Flugornas herre" av Nobelpristagaren William Golding. Jag kommer att gå in på detaljanalys och behandla romanens upplösning, så om ni inte läst den, var på er vakt. Men så himla bra är den inte, läs vidare i stället, så lär ni er något!

Anledningen till att jag valt just "Flugornas herre" är att jag vill berätta för er om termen allegori. En allegori är en berättelse som handlar om något annat, något djupare än vad som först avslöjas. Med enkla medel kan en författare på detta sätt berätta om tunga ämnen, något tabuämne eller komma undan censuren om han skriver under förtryck. Även Golding levde under ett förtryck han inte vågade skriva om rakt ut. Han levde (som vi alla) under kvinnans förtryck.

Romanen handlar om en samling engelska skolpojkar som hamnar på en öde ö efter en (flyg?)krasch. Inga vuxna, bara en grupp prepubertala, halvnakna grabbar. Himmel? Helvete? Tja, vad sägs om att gruppen snart splittras i två grupper, våldet trappas upp, pojkarna hänger sig åt vidskepliga riter och snart mördas det. Mördas!

Det kanske säger sig självt, detta har en djupare mening än vad första anblicken avslöjar. En närmare studie av pojkarnas gruppering avslöjar att Golding här diskuterar den moderna kvinnans plats i samhället, oron som följer hennes emancipation och han undrar vad tusan vi ska göra med dessa problemtjejer.

I romanen slåss pojkarna Ralph och Jack om ledarskapet. Ralph besitter naturliga ledaregenskaper, men är vek och lite korkad. Hans närmsta man är Nasse, smart men överviktig och mobbad. Jack är stark och tvivlar sällan på sig själv eller sin roll. "Jag är jägare!" utbrister han självsäkert. Deras antagonism beskrivs på följande sätt:

"De båda pojkarna stod mitt emot varandra. På ena sidan jaktens lysande värld, taktikens, den vilda upphetsningens, skicklighetens värld, och på den andra längtans, det gäckande förnuftets värld."

Hehe, ja nu börjar det bli uppenbart. Ralph och hans män representerar olika kvinnotyper: ständigt drömmande, längtande, förnuftiga, medan Jack med kumpaner i stället är männen: jägarna, passionerade, färdighetsfulla. Roligare!

Det är tre, nästan fyra, pojkar som går under på ön, detta mikrokosmos som representerar vårt samhälle. De representerar fyra olika kvinnotyper:


Först att gå är den namnlösa Pojken-med-födelsemärket. Han är räddast av alla och hans ansikte täcks av ett stort födelsemärke. Han är Den Översminkade Kvinnan, vek, osäker. Gömmer sig bakom ett lager av färg. Kvinnor, ni behöver inte smink för att vara vackra. Lär er av djuren för guds skull!

Sedan har vi Ralph, ledaren. Han klarar sig i slutet, men inte med hjälp av egna handlingar, utan han räddas av soldater. Han är Feministen. Han tror sig klara av en mans uppgifter, besitter vissa av hans egenskaper, men allt faller naturligtvis samman. Han är för svag i slutändan och gråter när han räddas.

En av anledningarna till Ralphs undergång är att han lyssnar för mycket på Nasse. Nasse, som tror sig vara så klok. Nasse, som är närsynt och överviktig. Nasse, vars bristande hårväxt ger honom en skinheadlook, där de andra blir snyggt långhåriga. Nasse, som mer än någon annan hatar Jacks gäng (dvs männen). Nasse, Lesbianen.

Sist har vi Simon, drömmaren. Som drar sig undan sitt gäng och spenderar mycket tid ensam. Som har konversationer med ett avhugget grishuvud, men ändå tror sig hitta bevis på att "odjuret" inte existerar. Simon är... Simon är... Dagens läxa är: Vilken kvinnotyp är Simon tror ni? Och varför?

En av Ralphs grupps många hang-ups (andra är tanken på att bli "räddade", att ta hand om de små och att "elden" alltid måste brinna (dvs nymfomaner)) är en gammal snäcka som de hittat och använder som mikrofon på deras eviga möten. Den som håller snäckan får ordet. Snäckan representerar slidan. När slidan pratar måste pojkarna med spjut (penisar) tystna. Vilken värld han målar upp, Golding. Jag kan slänga in en ny term när jag ändå håller på: Dystopi. En kass framtidsvision.

Och nu är vi här. Goldings dystopi är vår samtid. Det enda som återstår är att, likt Jack Merridew, stjäla kvinnornas eld (deras passion), iklä sig passande jaktmålning (stålblå ögon utan kärlek, ett humorlöst leende utan värme) och krossa deras snäcka (Hm... Denna gång: deras rätt att tala).